¿A QUIEN ?

Todos nos comportamos, incluyendo a los hidrocefálicos de ideas, como imbéciles decapitados esa noche, sin excepciones, sin entrar a la rigurosidad de las intenciones ni las razones, durante las lecturas fuimos poetas irreverentes, pero también escritores irrespetuosos de oídos insensibles, cerebros inconsistentes, estilos irrisorios, inmundos inmersos en la insipidez, parlanchines insignificantes, demasiadas IES, como si quisiéramos gritar:
-¿Y… qué tanta gueá con las palabras?,
¿y qué tanta importancia tienen los poetas si no son más que vorágines de calentura?
Si existía algo levemente serio entre nosotros, era precisamente el “I-NFLUJO POÉTICO”, con extremado respeto, sin interrumpir. Creo que por lo mismo a Saturnino su novia Antonia le pegará de seguro la patada en la rajita, por desmesurado y borracho, y además latero. A Thomy Miller lo empujé encima de las puertas de latas de un negocio cerrado, lo pateé en el pecho por mojigato e iluminado en humillaciones, por creerse la guaguita desprotegida de los BEATNIKS pudahuelinos, Juan había estado fuera un tiempo, trabajando, así que le dimos la bienvenida entre golpes y gritos, para que se preocupara. Damián miraba como nos volvíamos salvajes y desvencijados, yo estaba fuera de mis casillas y gritaba chuchadas al aire rebuscando entre sus laberintos aproblemados alguna nueva grosería nunca antes dicha, detuvimos un taxi y el taxista al vernos tan ebrios quiso pegarse el show, o sea tomarnos por huevones, y con su longeva lentitud intentaba que se colara un nuevo número en el taxímetro.
-¿Cómo no vas a saber cual es Echaurren saco de gueas? –le grité.
-¿crees que somos de las chacras?, ¡¡ Apúrate taxista culiado si no quieres que te saquemos la chucha!!, no te hagas el huevón, -¡ A vos te estoy hablando, no me mires con esa cara postel de mierda!-
Saturnino cada vez que una simple poesía dejaba escapar un poto flojo, o unas tetas cohibidas, se alteraba, denotando escasa seriedad por las palabras. Que más daba que se dijera pichula o amor te extraño mucho. Miller opinaba y Elver también, interactuando con el poeta EN ESCENA, nadie quería escuchar, porque Poffal se paraba en medio de la lectura de Antonio, y Antonio hacía lo mismo una vez que Poffal leía. Cierta arrogancia inundaba la oscura pieza, tristemente creíamos estar en el limbo maldito de las letras, y no era más que una loca y fétida prisión etílica.
Lapidariamente éramos los mismos, no la banda electrónica de Silvio Paredes, sino los mismos poetas aturdidos de sueños palabreros, que sin querer daban un buen pasar económico a los boliches que ya se caían de incompetentes, unos poetas estaban más desnudos que otros, pero “escritorcidos” al fin y al cabo. El Huayat no estaba, tampoco los viejos poetas que cada día escriben peor, nadie estuvo serio, porque nadie es realmente riguroso, al menos esta vez las mujeres dieron pie a su encaprichada voz, y leyeron, suena muy bien, “mujeres”, pero fue solo una, una lírica puta excitada, los tragos terminaron por cagarlo todo, primero esos títeres pendejos que estudian danza, y luego el histrionismo absurdo de subirse a las mesas de los alumnos de teatro. En un comienzo tuve la duda, tal vez se subirían también sobre nosotros, siempre me ha costado leer delante de la gente, no por que no sepa hacerlo, sino que en público, te haces público, y además cuando escribo lo hago para que otros lo lean, no para leerlo yo mismo, a mi mismo, por consecuencia propia de la realidad dual, la escalera se tambalea a mis pies, los oradores o los payadores estoy convencido que pueden hacerlo con más naturalidad, pero un escritor no puede hacerlo sin excitarse hasta enmudecerse, igual debemos continuar con el circo barato, ni siquiera hemos alzado la voz, uno que otro gritito no excede de lo banal.
-Yo también escribo, ¿Qué loco no?.Enseguida lo probaré.
Que la poesía no va a morir jamás es tan seguro como que en las playas de Lavín hayan tiburones acechando. Los poetas van a morir, pero los malos poetas. Nosotros quedaremos en estado vegetal, intentando, intentando volver al movimiento, y no podremos hacer un cambio a nivel mundial, porque aún no nos hemos propuesto dicha iniciativa.
-¡ Pero ya verán perros culeados ! -estaremos ahí cuando sea necesario.
Es directora, entonces lanza el tejo pasado. -Tienes una linda sonrisa, incluso pienso en otras cosas mientras la veo-. Cuando Charly García gritaba: -Si estás haciendo algo serio adelante- Nunca pensé que lo tomaría en serio, ni a la frase, ni a Charly. La guevá esa sí, estamos muertos. La guevá tiene nombre y apellido, “falsa alarma”.
Estos ataques de egolatrismo colectivo no significan más que asbesto cerebral. No me despido de nadie y me voy por Brasil, ningún carnaval, ningún amazonas, ningún seráfico futbolero, el único carnaval lo tengo yo y mis tragos de más, o de menos, ahora lo recuerdo, el dinero cagó todo, esa puta si que está escasa, aunque para beber florecen benditas las lucas, y que después se terminan muy pronto.
Tengo algo claro al menos, el pool del lado también está vacío, y esta parálisis lingüística es suficiente para volver a caminar, a conversar. Como escritores o poetas no podemos hacer un círculo vicioso de esto, leemos, alguien nos escucha, leen otros las mismas palabrotas, palabrillas, comida para pollos, encendidas palancas de los sueños, rituales letrados de segunda, declaraciones de principios que no llegan a su fin, escasos gemidos que ignoran a De Rocka, no podemos continuar con esta soledad, si el bar está lleno, leeremos, y si está vacío, al menos que el eco nos haga un remedo teosófico, si el bar va a cerrar luego, putíemos al dueño. Los escritores debemos esforzarnos por discutir con seriedad. No te rías, ¿de que te ríes?, debemos construir un camino, la dirección no importa, el destino es lo de menos.
Por ahora, -¡¡ Agarra a ese “poeta perro”, hay que ir a vacunarlo antes que muerda a alguien !!-