AMIGO IMAGINARIO.

(Para los escépticos, las pinturas son de Cruzila by Denis Gaita)


No hace mucho tiempo atrás quise volver a encontrarme con un amigo, yo no sabía que él, ahora era producto de mi imaginación, lo llamé por teléfono, a su celular imaginario, y como es sabido, y como espero puedan imaginar, no contesto, pues no estaba para mí y mis ganas de abrazarlo. Después pensé, es tarde, no debe tener encendido el micro-aparato y aborté la idea de encontrarme con él y poder conversar y tal vez comer algo o beber pilsener como hacíamos cada fin de semana que yo no trabajaba (porque no podía) y que él no tenía ficticios exámenes en la universidad (que no respondía).
Muchos años atrás, incluso después de tomar coñac cola toda la noche y bailar con peladas en un seudo pub de Dieciocho vimos al diablo juntos, él le decía Jehová gritándole en la cara al coludo, su abuelita le había recomendado esa práctica para cuando estuviese en aprietos, yo sabía que mi amigo imaginario estaba helado de frío y miedo y le gritaba con furia al viejo endiablado dejando escapar un halo espeso en cada palabra, la noche estaba de la mano con la bruma y no la dejaba escapar, ya casi no pasaban micros ni gentes ni taxis, no teníamos escapatoria, el Belcebú de harapos con una petaca envuelta en sus sucias manos y cara de loco se retorcía de dolor de guata y transformando su mirada y su cara completa casi caía en la vereda cercana a la Torre Entel envuelto en sus fetidas ropas que nadie usaría. Después de unos minutos, en que con certeza sabíamos que era el diablo, corrimos espantados y al igual que cuando hacemos un gol de campeonato amateur celebramos la pequeña conquista del bien sobre el mal.
Otra noche estuvimos conversando bajo la luz de la luna acostados en medio de una cancha de baby futbol, y hasta dormimos con toda la espesura del crudo invierno sobre nuestras narices (pues eran dos) sin trabar la conversación, recuerdo bien, hilábamos frases sobre la cazuela francesa de la poesía y la narrativa que nos hechizaba en la que "Jean Paul Sastre" era una papa entera humeante, "Jean Cocteau" el pedazo luminoso de choclo, "Stephane Mallarmé" era el radiante zapallo camote, "Paul Verlaine" los porotitos verdes bien cortados y bonitos incluso, el puto de "Charles Baudelaire" era la zanahoria que le entregaba el sutil pero descarnado toque mágico, y " Edgar Allan Poe" los trozos de cebolla recalcitrante y fresca, y por supuesto, par que decir, que nuestro niño terrible "ARTHUR RIMBAUD", era el trozo fresco de vacuno y además el caldo hirviendo, burbujeante y listo para quemar cualquier cerebro, todo el diálogo era en el círculo central de la cancha, uno miraba hacia el sureste y el otro vuelto hacia el norte, solo con las cabezas emparejadas experimentando una atroz lucidez al amanecer. Porque cuando vimos el sol y a los primeros ferianos que llegaban con sus mercaderías nos dijimos a coro viéndonos con espanto y resaca a la vez:
-“¡¡MIERDA CULIAO!!, ¿Como entramos hasta aquí?-
La cancha aún no estaba habilitada y habíamos trepado una reja de cuatro metros sin saberlo, por suerte no quedamos heridos y la policía ni los vecinos, que para el caso es lo mismo, no se enteraron y salimos por donde mismo entramos, claro que ahora con mucho mas cuidado y hasta pensando si era necesario trepar la elevada reja o llamar a los bomberos para nuestro rescate.
Después de caminar varias cuadras entre a mi casa, no sin antes dejar a mi amigo imaginario en la suya, y le di un beso.