LAS PLUMAS DE ELLA (PER DONNA)

Es bruscamente frecuente y no debo descuidar la obligación inscrita en mi cabeza como un deber que se apresura inocente hacia la “ágil pluma” que sostienen mis ideas y que uno no sabe bien, (la pluma) si son de un inquieto pájaro, un plumero en desuso o una vieja y triste vedette.
Ya metafóricamente sería majestuoso imaginar que escribir pueda percibirse como un vuelo y con ese estilo saber ganar parte del cielo y serpentear por el aire tosco pero que después de unas cuantas horas de lluvia aparece significativo y con ganas incluso de que alguien se digne, y lo mecanografíe, o con verdadero estilo lleve a un manuscrito demagógico e idealista, pero sabemos de antemano que este pájaro morirá de frío al anochecer pues su vida es desgraciada, privada de libertad y eso que nunca hizo mal a nadie, podríamos decir que era un pájaro de malos “agua-ceros”. Un pájaro que para la humanidad entera no tenía ningún valor.
Con un plumero hacemos lo mismo que con una escoba, pero a la altura de los ojos y con un escueto movimiento semejante al arte de la magia movemos el polvo de un sitio a otro, sin mayor revuelo, no existe truco alguno, pero el polvillo que perturbaba nuestras ansias de limpieza, con un chanam… que no discutiremos, desaparece. Al igual que las personas, el polvo es lo mejor que se a creado para ser barrido y puesto primero en una pala y como última secuencia fríamente calculada, dentro de una bolsa plástica, ojala bien cerraba y en altura, para así evitar que algún perro hambriento la pueda romper, y por curiosidad canina dejar escapar a nuestro polvo, tan personal, es casi como perder un hijo. Pues cuantos niños no hemos dejado escapar por voltear nuestros polvos en un papel higiénico después del coito, o esparcido en las sábanas, en nuestras manos, quien sabe, si por “familypornocashual” en los glúteos de la separada, viuda, pendeja caliente de turno, o hasta en las nalgas de tu misma conviviente que ganosa te pide por vez primera y que nadie sabe si por vez última, “échame el moco en el poto perrito” y uno vuelca todo ese néctar del frenesí de forma espontánea y te mandas cambiar pensando “que se limpie sola esta puta de mierda, debe saber de memoria como hacerlo”.
Ya casi sin saber al igual que un río desembocamos en la pluma de la vedette, pluma de artificio, aunque debemos reconocer que atributos le sobran y a pesar de su lamentable situación, vaya a saber uno los porqués de su culo caído, las plumitas que adornan entre su prominente y abatido poto terminan salvando la plata, igual la gritamos “Mijita…te lo pongo todo!!…¡¡Con dos combinados igual nomás!!”…
plumas llenas de preocupaciones, intranquilidades de saber que la noche es joven y que por lo mismo sin mucho dinero y con miles de bobadas que las putas viejas ya no toleran.
El asunto estaba consumado. Yo quería escribir de otra cosa, pero las historias ganan otra vez. Sobre el negro teclado este transeúnte de las horas y con indebido respeto del tiempo, el inquieto chiquillo asqueado y por sobretodo, frágil como una pluma, muere otra vez.