CON LENTES OSCUROS POR SANTIAGO.

Como soportar el vómito viendo este show tan sangriento y alumbrado, todos los días veía abuelos haciendo filas en las veredas ardientes de Matucana, y a pleno sol esperaban su turno afuera de las cajas de compensación. Que nombre tan mal puesto, (que compensan estos señores??), otro nombre también groseramente mal puesto, “señores”. Los ancianos entran ahí y salen con cincuenta lucas y gastan cuarenta en remedios y de un golpe eso era toda la compensación y se cagan de hambre todo el resto del mes, y sus veteranas compañeras tiritonas viven con la libretita del fiado en el bolsillo del delantal manchado con aceite y salsa de tomate y anotan tres huevos y una sopa y colapsan el presupuesto semanal, avanzo otro poco por Mapocho y el tercermundo no nos suelta, no nos da espacio para respirar siquiera porque por la vereda del frente van muy sueltas de raja unas perras-cursis-bananeras con lentes dolce gabanna y poleras cortitas de marcas flaites, seudoeuropeas o gringas, que se yo, usan alumbrados tacos altos y no alcanzan de igual forma a superar el metro cuarenta y sus piernas lucen feos moretones que de seguro se los provocó el chulo que las penetra borracho mientras ellas bostezan, y al rato, roncan. Todos las ven con semental hambre, a los viejos de las librerías y del teletrak se les cae la baba como guaguas con canas y bastón en mano y no comprendo para que hacen tanto alarde de su masculinidad si ya ni se les para, yo reparo en que las marcas que lucen estas chiquillas son todas mulas, imitaciones de otras imitaciones y sigo maldiciendo la ciudad y a sus moradores, dejen de mentir señores...ya vendrá el tiempo en que el sexo, la muerte, la sangre y la miseria penetraran las ciudades como bolas de fuego y nos fundiremos en un show sangriento y alumbrado...bo al Metro vacío, el vagón luce amplio y limpio, al instante está repleto. Una anciana me mira casi suplicando que le ceda el asiento, lo hago. Al rato ella se lo entrega a un señor de edad avanzada, pero de mucho menos que ella, unos metros mas allá me encuentro sentado otra vez. Siento que ella lo hace adrede. Tengo a la vieja nuevamente parada a mi lado, me hago el gueón un rato, me cuesta poco trabajo. Llego al Metro La Moneda, oigo los cazabombarderos y de pronto en medio de una protesta eterna por los detenidos desaparecidos encuentro la respuesta, las señoras con pancartas en blanco y negro preguntan donde están los caídos...y la respuesta es simple, ¿dónde están??? –gritan. Y yo veo a los caídos debajo de sus blusas con guelitos, pues sus pechos caídos ya tocan el suelo...me dirán fascista, anarquista o no se juega con eso chiquillo. ¿Porque no?, son inmaculadas acaso las viejas comunistas, para mí son tan o más desagradables que las fascistas...ambas unidas por la locura, grupitos ideológicos que creen tener la razón y luchan por una economía que los distancia en ideas, pero que los une en el fondo de la cuestión...pues los sucios morlacos son igual de sucios morlacos. Ya no tengo ganas ni intenciones de creer en nadie porque los frescos de raja nos aplauden y saben que vamos perdiendo...a mi me gustan Los Lagos, sobre todo el Villarica, el Caburga, el Coñaripe, pero en verano no tanto porque se llena de mujeres lindas y con tanguitas de colores y sus pelitos delgados y sus perfumes de diosas y sus cuerpos embetunados con aceites de coco y pequitas sobre los pechos y los hombros y sus sonrisas tan perfectas y sus orejitas que no me oyen y sus cuellos exquisitos, pensándolo bien, lo que no me gusta es la ciudad, esta ciudad, me gustan demasiado esas cabras sin congestiones y es demasiado normal, es una enfermedad para mí, estoy enfermo de normal, riego las plantas, les hablo incluso para que crezcan mas bonitas, lavo los platos con agua caliente, seduzco a una mujer hermosa y luego la engaño con otra fea, la normalidad no va con un anarquista como yo, pero si una de esas chiquillas me invita a pasar a su cabaña, lo pensaría, un segundo...y tres milésimas y de seguro me voy cagado de la risa a caminar con ella por la orilla del espléndido lago de sus padres, camino sobre arena volcánica y observo lujos acuáticos que luego la memoria me hará recordar con resentimiento y cierto agrado también. Ya es tiempo de parar la rumba, hay que aprovechar ahora que estamos vivos porque se nos viene la nueva moda mundial, el nuevo comportamiento de manicomio, ha llegado el instante en que nadie es especial, nada importa porque nada es tan cierto, ya no influye tu vida sexual, ni tu alcoholismo ni tu psicosis, ya no son molestia las menstruaciones patológicas, todo es una intoxicación aguda porque tras nuestro deseo de perpetuar la vida lo máximo posible, está la muerte, y recuerda siempre que antes de entrar a una lectura de cuentos y poesía debes poner el celular en vibración, violenta vibración para que la sientas, pero si puedes sé discreto, al menos en Santiago.