Eureka Dark Plaza tiene a Max, antiguamente fue el Viejo Braulio, cuando Eureka era llamada Barranca, Braulio fue un mito, casi dueño de la comuna, Barranca era gigante y muchos tipos flaites la llevaban con las armas y los grandes robos internacionales, Eureka hoy está dividida en tres, para sectorizar y reducir las masas y poder disolverlas llenando a sus tres pequeñas comunas de casas verdes con verdes hombres de cerebro, por supuesto, verde y vacío y creyendo que así se fomentara la calma y nosotros los nocturnos la rompemos. Barranca era periférica, aún lo es, al final de todo. Abajo, en los terminales de aviones y buses, una comuna pensada para un final, la última chupada del mate, los desperdicios de una hornada cruda que los demás no comen porque no se atreven. La policía está a medias con los traficantes, todos los días se pasean hombres rascas en camionetas rojas y rubias recién oxigenadas, el negocio va cincuenta cincuenta, la madre de Elver sabe poco de negocios, casi nada, pero acertó cuando dijo que todos los negocios a medias se volvían calcetines.
Braulio aún es dueño de unos fundos eurekenses y siempre llegan niños a jugar con los chanchos y los ponis de los sitios, todos laceando a las bestias y trabándoles el cuello con cordeles furiosos, el viejo es más conocido que el mote con huesillos y un día se reunió mucha gente a organizar las tomas de los edificios nuevos, Braulio se metía en medio de las marchas de encapuchados y se dejaba uno que otro departamento, los niños reventaban el carburo en la Avenida que los comunistas les daban. Los milicos se pasean entre las protestas con los cascos verdes que parecen pelelas y llevan impresas las letras PM, de policía militar y Braulio les gritaba: -¡Paquete, eres de la tarde!- Se suponía que los de la mañana dirían AM. En medio de la calle hay un herido y uno que se cree médico ordena:
-¡Salgan de encima por favor, le están tapando el aire!-.
Barranca sigue así, sin aire, después de las protestas desaparecen los paraderos y los semáforos, desaparecen también algunas personas, eso es por que los milicos han recibido una orden marcial y la cumplen al pie del cañón, es la pega de Judas, habría que rellenar de monedas al Ejercito y apalearlo y quemarlo en una plaza pública, como a un muñeco ensangrentado de Kerosene vivo, un vecino camina hacia todos lados, quiere hablar con alguien con urgencia, todos conocen su ultra adicción a las blancas y también le encantan esos “Dulces de La Legua”, me dice: “Elver, préstame quinientos, necesito una blanquita”.
Imagino mujeres albinas, pantrucas, vírgenes, después caigo. Camina con dificultad, dando saltitos y gesticula en inconexión, de un momento a otro dudo que exista y también cuestiono su adicción, creo que es adicto a creer que consumió algo, le apodan “El Costilla”, el es la ilustración precaria de los pedigüeños, pone una cara especial, incluso el mundo sería un lugar grato si todos anduvieran con esa cara, no con esa postura de pedir, sino con la cara de pase en una pichanga. -Tócamela-.
El Costilla es hijo de Max Keronese y La Topo, una pareja que terminó hace un tiempo, con ella loca y Max perdido en la droga que le daban por sapear a los dylers de Eureka, sería estúpido seguir hablando de los muertos, aunque se hable una eternidad, sería un mero tributo y no aportaría nada en materias de genocidios, Hitler y Pinochet son lo mismo, Max admira a uno cuando debería amar a los dos, él y la Gran Eureka están conectados con la leyenda y la tradición estocada de la noche borracha. Las tinieblas de voz alta como las estrellas que mutan con maestría cirrosa, y que se repiten cada fin de semana. Tratar de separarlos sería como sacarle la miel a una noche de recién casados. Max es parecido a las moscas, las mujeres y el diablo, está en todos lados, a su mujer La Topo la perdió cuando un finado le propuso la prueba de amorfo, ella se fue y Max esa noche se vio oscurecido por las piernas y los licores y las palabras de otra jovenzuela, su deseo estaba siendo sabiamente excitado, Max me contó que se sentía tan deprimido a los días después que comenzó a levantarse solo para ir a buscar droga, le salió peor porque esa nueva cabrona era una diosa blanca que le jalaría el pelo con tanta crueldad hasta desconectarlo.
Braulio Bocanegra organizaba las peleas callejeras con un ring artesanal, la campana era un balón de gas y los boxeadores todos adictos flojos que paseaban justo por el lugar convocado, claro que para ser papanatas pegaban muy fuerte, las peleas terminaban cuando Braulio Bocanegra repartía tiros al aire y se quedaba con la plata de las apuestas, nadie le diría nada porque él era la leyenda viviente de Eureka, su hijo está pegado en los circuitos flaites de la droga, lo buscan para matarlo, Max incrimina a todos los dylers, cosa seria.
Me mareo y voy al patio, Paz juega con su perro, lo viste de cualquier cosa, el perro se queja, ella lo ahorca, lo columpia y después lo tira a la piscina, estamos pensando en cambiarle el nombre, todos dicen que Paz debería llamarse Guerra, rompe las plantas, las teles, el refrigerador, los sillones, las murallas. -¡No quiero cuidarla más, es mi nieta ,la quiero, pero no quiero cuidarla más, este mojón rompe todo!- La cagó, la echaron del jardín infantil, nadie se arriesga, las madres modernas les llenan el estómago con pollos hormonizados y papas fritas y ketchup, y como resultado tienen hijos hiperkinéticos y desorientados, con cables sueltos en la cabeza, mi sobrina reacciona:
-Estás hablando de mí, también como arroz y sopa verde, deja de mentir mami, pareces bruja, a ti te hizo mal el agua de boldo, te pusiste..
-Cállate- grita Luna.
Facundo hace de serio, ¿qué saca con parecer serio?, son hábitos de abuelo, hábitos de poeta. Facundo es como Huxley y Benedetti a la vez, un día entró al baño y me dio un fuerte combo en la nariz, me brotó la sangre como caca de una alcantarilla, me cayó una lágrima, le devolví el combo y más encima lo empuje dentro de la tina. Quedó entubado, chistoso y ridículo, se paró y trató de continuar la pelea, lo detuve con bromas, por dentro me reía y por fuera me sobaba, me gusta el box porque es un lema salvaje. Las veces que he peleado en la calle escucho en mi interior algo de rock, con mis jeans favoritos y mis manos empuñadas, cada piquete está en su lugar, perfección de Levis, es cariño mutuo, se que a ellos les gusta estar conmigo puestos, están muy húmedos y me los quiero poner, los apuro con la plancha, en la cocina suena la cañería, mi madre la deja sonar, Facundo se irrita:
-¡Trabaja Elver, escucha la cañería.
-¡Música!-
-Trabaja huevón, nos estamos cayendo a pedazos.
-Mierda…todo es culpa mía, si no llega el maldito caballo es mi culpa, si se llevan preso a un abuelo, es culpa mía, ¿es culpa mía si un esposo llega con rush en la camisa?, ¡Tu no sabes nada de mí!
-Eres mi hijo, te conozco desde siempre.
-Para mí eso es mierda, yo te conozco el mismo tiempo y ni siquiera sé tu color favorito.
No es que el milenio este acabando, ya estamos en la tercera repetición y nadie lo ha notado, cualquier cosa nueva es el menú preciado y olvidado, como humanos nos encanta creer y crear una vida de una muerte. El milenio es una simple estrategia y la leche que interrumpe al agua ardiente en la oscuridad, olor a canela y soda helada. La mala vida yanqui la he visto en las peores vidas de los chilenos, nuestras conclusiones después de los cuetazos, los juegos y las luces del treinta y uno en la noche serán:
-Mierda, la fiesta infame.
-La noche pésima.
-Somos geniales.
-¿Por genio y por genital?
-Supongo que genial será por ideal y gen.
-Y genital, por gen y ¿qué tal?
-Muy fome, al rincón.
Los genios son sensibles y casi siempre vagan, son guerras claras, casi invisibles, van donde sea, cualquier sitio les causa gran iluminación, observan la fotografía, la escena, la palabra, consiguen alcanzar la idea de exaltación y cuando es muy buena se desesperan y se ponen delicados, en el caso de las mujeres se calientan y es probable que obtengan un opulento orgasmo en el lugar, de pie, y alborotando al resto con abrazos y el frío no existe, sin madurez me encuentro con románticos que asesinan amando, estoy totalmente cambiado, hasta mi almuerzo trae muertes trozadas, las disuelvo en mi paladar sin recordar al antiguo vegetariano que descansó en mí, al hombre sano que se paró y se fue.
Braulio aún es dueño de unos fundos eurekenses y siempre llegan niños a jugar con los chanchos y los ponis de los sitios, todos laceando a las bestias y trabándoles el cuello con cordeles furiosos, el viejo es más conocido que el mote con huesillos y un día se reunió mucha gente a organizar las tomas de los edificios nuevos, Braulio se metía en medio de las marchas de encapuchados y se dejaba uno que otro departamento, los niños reventaban el carburo en la Avenida que los comunistas les daban. Los milicos se pasean entre las protestas con los cascos verdes que parecen pelelas y llevan impresas las letras PM, de policía militar y Braulio les gritaba: -¡Paquete, eres de la tarde!- Se suponía que los de la mañana dirían AM. En medio de la calle hay un herido y uno que se cree médico ordena:
-¡Salgan de encima por favor, le están tapando el aire!-.
Barranca sigue así, sin aire, después de las protestas desaparecen los paraderos y los semáforos, desaparecen también algunas personas, eso es por que los milicos han recibido una orden marcial y la cumplen al pie del cañón, es la pega de Judas, habría que rellenar de monedas al Ejercito y apalearlo y quemarlo en una plaza pública, como a un muñeco ensangrentado de Kerosene vivo, un vecino camina hacia todos lados, quiere hablar con alguien con urgencia, todos conocen su ultra adicción a las blancas y también le encantan esos “Dulces de La Legua”, me dice: “Elver, préstame quinientos, necesito una blanquita”.
Imagino mujeres albinas, pantrucas, vírgenes, después caigo. Camina con dificultad, dando saltitos y gesticula en inconexión, de un momento a otro dudo que exista y también cuestiono su adicción, creo que es adicto a creer que consumió algo, le apodan “El Costilla”, el es la ilustración precaria de los pedigüeños, pone una cara especial, incluso el mundo sería un lugar grato si todos anduvieran con esa cara, no con esa postura de pedir, sino con la cara de pase en una pichanga. -Tócamela-.
El Costilla es hijo de Max Keronese y La Topo, una pareja que terminó hace un tiempo, con ella loca y Max perdido en la droga que le daban por sapear a los dylers de Eureka, sería estúpido seguir hablando de los muertos, aunque se hable una eternidad, sería un mero tributo y no aportaría nada en materias de genocidios, Hitler y Pinochet son lo mismo, Max admira a uno cuando debería amar a los dos, él y la Gran Eureka están conectados con la leyenda y la tradición estocada de la noche borracha. Las tinieblas de voz alta como las estrellas que mutan con maestría cirrosa, y que se repiten cada fin de semana. Tratar de separarlos sería como sacarle la miel a una noche de recién casados. Max es parecido a las moscas, las mujeres y el diablo, está en todos lados, a su mujer La Topo la perdió cuando un finado le propuso la prueba de amorfo, ella se fue y Max esa noche se vio oscurecido por las piernas y los licores y las palabras de otra jovenzuela, su deseo estaba siendo sabiamente excitado, Max me contó que se sentía tan deprimido a los días después que comenzó a levantarse solo para ir a buscar droga, le salió peor porque esa nueva cabrona era una diosa blanca que le jalaría el pelo con tanta crueldad hasta desconectarlo.
Braulio Bocanegra organizaba las peleas callejeras con un ring artesanal, la campana era un balón de gas y los boxeadores todos adictos flojos que paseaban justo por el lugar convocado, claro que para ser papanatas pegaban muy fuerte, las peleas terminaban cuando Braulio Bocanegra repartía tiros al aire y se quedaba con la plata de las apuestas, nadie le diría nada porque él era la leyenda viviente de Eureka, su hijo está pegado en los circuitos flaites de la droga, lo buscan para matarlo, Max incrimina a todos los dylers, cosa seria.
Me mareo y voy al patio, Paz juega con su perro, lo viste de cualquier cosa, el perro se queja, ella lo ahorca, lo columpia y después lo tira a la piscina, estamos pensando en cambiarle el nombre, todos dicen que Paz debería llamarse Guerra, rompe las plantas, las teles, el refrigerador, los sillones, las murallas. -¡No quiero cuidarla más, es mi nieta ,la quiero, pero no quiero cuidarla más, este mojón rompe todo!- La cagó, la echaron del jardín infantil, nadie se arriesga, las madres modernas les llenan el estómago con pollos hormonizados y papas fritas y ketchup, y como resultado tienen hijos hiperkinéticos y desorientados, con cables sueltos en la cabeza, mi sobrina reacciona:
-Estás hablando de mí, también como arroz y sopa verde, deja de mentir mami, pareces bruja, a ti te hizo mal el agua de boldo, te pusiste..
-Cállate- grita Luna.
Facundo hace de serio, ¿qué saca con parecer serio?, son hábitos de abuelo, hábitos de poeta. Facundo es como Huxley y Benedetti a la vez, un día entró al baño y me dio un fuerte combo en la nariz, me brotó la sangre como caca de una alcantarilla, me cayó una lágrima, le devolví el combo y más encima lo empuje dentro de la tina. Quedó entubado, chistoso y ridículo, se paró y trató de continuar la pelea, lo detuve con bromas, por dentro me reía y por fuera me sobaba, me gusta el box porque es un lema salvaje. Las veces que he peleado en la calle escucho en mi interior algo de rock, con mis jeans favoritos y mis manos empuñadas, cada piquete está en su lugar, perfección de Levis, es cariño mutuo, se que a ellos les gusta estar conmigo puestos, están muy húmedos y me los quiero poner, los apuro con la plancha, en la cocina suena la cañería, mi madre la deja sonar, Facundo se irrita:
-¡Trabaja Elver, escucha la cañería.
-¡Música!-
-Trabaja huevón, nos estamos cayendo a pedazos.
-Mierda…todo es culpa mía, si no llega el maldito caballo es mi culpa, si se llevan preso a un abuelo, es culpa mía, ¿es culpa mía si un esposo llega con rush en la camisa?, ¡Tu no sabes nada de mí!
-Eres mi hijo, te conozco desde siempre.
-Para mí eso es mierda, yo te conozco el mismo tiempo y ni siquiera sé tu color favorito.
No es que el milenio este acabando, ya estamos en la tercera repetición y nadie lo ha notado, cualquier cosa nueva es el menú preciado y olvidado, como humanos nos encanta creer y crear una vida de una muerte. El milenio es una simple estrategia y la leche que interrumpe al agua ardiente en la oscuridad, olor a canela y soda helada. La mala vida yanqui la he visto en las peores vidas de los chilenos, nuestras conclusiones después de los cuetazos, los juegos y las luces del treinta y uno en la noche serán:
-Mierda, la fiesta infame.
-La noche pésima.
-Somos geniales.
-¿Por genio y por genital?
-Supongo que genial será por ideal y gen.
-Y genital, por gen y ¿qué tal?
-Muy fome, al rincón.
Los genios son sensibles y casi siempre vagan, son guerras claras, casi invisibles, van donde sea, cualquier sitio les causa gran iluminación, observan la fotografía, la escena, la palabra, consiguen alcanzar la idea de exaltación y cuando es muy buena se desesperan y se ponen delicados, en el caso de las mujeres se calientan y es probable que obtengan un opulento orgasmo en el lugar, de pie, y alborotando al resto con abrazos y el frío no existe, sin madurez me encuentro con románticos que asesinan amando, estoy totalmente cambiado, hasta mi almuerzo trae muertes trozadas, las disuelvo en mi paladar sin recordar al antiguo vegetariano que descansó en mí, al hombre sano que se paró y se fue.
Literatura
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