PELOTAS EN PELOTAS

Saturnino y Emiliano Wail se abrazan felices y comentan largo rato sobre el exitoso cortometraje “Motes Blues” que escribió Cruzila y que dirigió Saturnino, Emiliano actúa en una pelea de boxeo clandestino dándole una paliza a un supuesto porteño, según Saturnino todo saldrá bien esta noche, en la avenida pasa lentamente un furgón policial y Wail esconde las botellas entre unos arbustos, cada sorbo aumentamos la voz, Saturnino corre hasta la esquina para saber la dirección de los polis, enciendo un porrito y Emiliano vuelve a tener la botella en los brazos, la cuida como a una gélido bebito de gollete y etiqueta.
Antes de salir esa noche de la casa mi mama me gritó: -¡Cuídate del sida Elver!, me contó un pajarito por ahí que lo metís en cualquier hoyo-, a lo que respondí pasándome textos de una película de negros: -“Nací por tu vagina y quién me asegura que no muera por una”-, siempre es Literatura, Cine o Fotografía, depende con que “música-tornado” esté ambientado lo demás. Por nuestro lado pasan los muchachos de Harley Cadáver, pensamos en “armar cuática”, pero por miedo a quebrar botellas llenas desistimos. Cuando se largaron Emiliano mostró su revólver y sonrío macabro: -Esta es la verdadera razón por la que prefiero no pegarles hoy-
Saturnino lo halagaba por resolver con sensatez y terminó hablando de su amor roto por Antonia Jass, después se detracto y decía que le importaba un pico todo ese lío. Estábamos demasiado borrachos, una vez más, arruinados de tanto pensar, condenados a beber fuerte por el frío maldito, a beber desvencijados de pena, Saturnino viajará a Quintay a una rave electrónica, se marchó de una y nosotros compramos cocaína de tercera categoría para seguir bebiendo, ya no es tristeza ni soledad, es que nos queremos morir duros, adelantando el paso. No podremos llorar ni reír, solo trizarnos y morir.
Como es costumbre en estas infernales noches unos vomitan, Emiliano le echa la culpa a los pitos paraguayos, Saturnino dijo que no tomó once, la típica. Nos sentamos abrazados a intentar moldear el camino al clorhidrato, no quedamos mejor ni peor, pienso que moriré una mañana por culpa de una noche, no podemos ponernos de pie, después de vomitar el estómago queda como nuevo y seguimos bebiendo caradura. A Emiliano le sale sangre de nariz y llora de loco cuando nos ve esnifar tan seguido y él no puede, algunos no toleran la cocaína, la plata es lo de menos, es la persona dicen. Entre escritos y manchas de sangre seca seguimos bebiéndonos la noche. Saturnino desiste de su rave en Quintay y vuelve y continua con su depresión latera y lo enfrento:
-¿No te da vergüenza hablar tanto de depresión?
-Todas las formas en conflicto son tema de todo drama, nunca hemos cerrado los ojos ante una guillotina o un letal golpe eléctrico, seguimos mirando con placer el dolor de los que sufren…
-¿Y para tu futuro ves algún cambio?- le pregunto mirando al vacío.
-Quizás, pero la felicidad no la veo venir ni desde lejanías siderales, esta sociedad no busca hacer feliz a la gente, busca que ella se acostumbre o se adiestre a un cabrón puesto
de trabajo que nunca desarrolle sus potencialidades.
-A mi me encantaría ser jefe en la construcción - dice Emiliano.
-Tu padre vende pasas y nueces y en realidad es pintor.
-Esa es culpa de la Educación Militar que recibimos todos estos años.
-¡¡NO, NADA QUE VER!!- recalcó Saturnino defendiendo al Bastardo, al Malo.
-Cuando la Educación deje de inculcar prejuicios fantásticos en vez de verdades en las cabezas de los jóvenes, cuando las glándulas endocrinas hayan aprendido a funcionar en perfecta armonía y se hayan suprimido las enfermedades estudiantiles y proletarias, ahí quizás avanzaremos en colectivo desarrollo, por decir algo, un poco, la transformación de las etapas es siempre un problema de retardo de la cultura y el Arte, mientras más esquizofrénicos hayan, más posibilidades de triunfar tendremos nosotros los individualistas masturbadores cerebrales-, recalqué parecido a un borracho mentiroso, muy borracho y muy mentiroso, balbuceaba ideas, mis ojos se cerraban, mi cuello caía.
-¿Eso quiere decir que el arte es una ramera que se va con el mejor postor?- pregunta Emiliano mirando hacia Eureka Plaza y su desoladora armonía muerta.
-Si el mundo fuera vivido con comunes acuerdos no existiría el arte propiamente tal, sería cotidiano encontrarse con personas que hablaran de arte sin estar en contra de algún establecimiento, toda nuestra Literatura de conflicto y desgracia sería incomprendida, es muy obsceno sentir gusto por la denigración de otros, los hombres decentes se avergüenzan por que el gozo del arte, el arte no está ahí, la alegría del arte está precisamente en ningún sitio.
-¿Qué sucede con los avances y la transformación entonces?
-Simple- acota Saturnino. El arte deja de existir. Actualmente decimos que un país sin dolor no tiene historia, a lo que podríamos agregar que un hombre feliz no tiene Literatura.
-Cierto, eso es cierto Huxley- recalqué. Si se acaba la miseria no habrá de que escribir.
-Un novelista narra un párrafo de sufrimiento y dolor, se demora veinte capítulos entre mendigos , ciegos y golondrinas cansadas. En cambio para relatar un día de gloria y semanas de heroísmo ocupara cuatro líneas.
-¡Cuida tus frases Elver!- me dicen. Pareces un viejo que pisó una bomba y volvió cojo de la guerra, ¿eres un maldito cojo?.
-Las putas y el arte se juntan por un fenómeno natural de atracción, es igual que el Malo y las Fuerzas Armadas, se buscan como plaza y paloma, como Cristo y abuela ajada y quejumbrosa, como poesía y mierda y vino- gritó Saturnino y enciende un cigarrillo, lo que dejaba clara su locuaz borrachera, porque no fumaba, entre aleteos etílicos vociferó:
-¡Dejen tranquilo al viejo, ya le queda poco!-, Dios me escuche y el Diablo también.
-¿Elver, vamos a la Blondie? -pregunta Emiliano meando detrás de un poste.
-No puedo, estoy pato.
-Igual que siempre- arremetió Igor acercándose. Igor de todo hace un tongo, un arreglo.
-Entonces vamos- dice Emiliano. Hice unos buenos negocios.
-Yo no voy, prefiero hablar con la Antonia- dice Saturnino amorosamente cegado.
Se dio media vuelta y camino hacia la cordillera, cantaba por Eureka:
-“Quiero que estés conmigo como en un final de cuento”- desafiando a Matías Bazán con su porfiada voz estilo Bob Dylan.
Igor iría con nosotros, antes de marcharnos Emiliano saca su frasco de gotas para la irritación ocular, las mal llamadas gotas farmacológicas, según él después de echarte quedas ciego unos minutos, yo pasé, Emiliano puso el frasco de gotas sobre su ojo, Igor le pregunta con su heredado sarcasmo lingüístico:
-¿Qué miras hacia dentro, guatón ves algo?
Reí y miré mi reloj, eran las tres, tomamos el taxi y la Alameda, borrachos y perros atropellados, el reloj de la Estación Central carga con un obeso viejo pascuero lleno de regalos vacíos y los mendigos buscan comida en los basureros, también vacíos. Al llegar al sitio el taxista nos dice “cuídense chiquillos”, a lo que respondimos “igualmente culiao”. Emiliano esconde su revólver en unas plantas cerca del Boliche del huaso Carlos. Las putas de la Blondie paradas en la puerta del antro escogiendo clientes con la mente, en la portería nos revisan hasta las cajas de fósforos y el imbécil de la puerta pronuncia las palabras éxtasis, peleas y cuchillas. Entro al baño y unos gays se arreglan el peinado, otros se chupan en las casitas, en el baño de hombres es fácil encontrar hombres con zuecos y ojos pintados y labios delineados, a mi me da igual, pero que incómodo, al salir veo centelleos en el techo y la performance del anfitrión, un tal “Maldito” venido a menos , es impresionante ver sus vuelos en los andamios sin protección y sin cama elástica, baila en los metales oxidados para la ocasión y una mala maniobra acaba con toda la magia, “Maldito” cae al suelo de unos cuatro metros de altura, el golpe retumba muy fuerte en el piso de madera, nos reímos, entran unos camilleros improvisados después de una gran carcajada colectiva y solemne, el golpe es de fractura, clavícula, codos, que se yo.
Pasa el bochorno y suena la música de Kamala, un nuevo Dj de la India, mezclas y mezclas, silbatinas chillones acompañan las locas tetas y potos y diucas del ambiente. Cae espuma en la pista, primero todos piensan en arrancar, pero después se transforma un rito orgásmico tocarse con las muchachas jabonosas y todos de guata al suelo nadando de felicidad, Dj Kamala entiende que la fiesta está arriba y continua con un jungle de Goldie.
Me entregan vasos enteros y me siento mucho mejor que con las manos vacías, cambia el Dj y parece que es un retornado apolítico, le tocó vivir la tortura de la despatria y ahora nos hace sudar con su lícito Drums and Bass.
En medio de la pista me palabreo con un punki celoso, según él yo había estado mirando a su novia unos sábados anteriores y yo no tenía mierda idea quien era su mina, el animal de mohicano me empuja con fuerza y caigo de espalda, Emiliano se acerca y todo queda en nada. Al rato nos volvemos a encontrar y lo pateo en el pecho como los viejos titanes del ring, onda Hulk Hogan, el punkito cae por las escaleras arrastrando unos afiches de la próxima fiesta, recuerdo hasta el segundo o tercer combo y llegaron otros punkies a defenderlo y me patearon en el suelo entre hombres y mujeres, me buscaban la cabeza, la boca, yo sabía que todo era un mal entendido y se me hinchó la frente, perdí un diente, veía mucha sangre, entré en el baño de las mujeres, unas me limpiaban, otras se reían, Emiliano un poco borracho terminó peleando con los guardías, Igor le mentía a una muchacha al lado del escenario donde tocaba Congelador. Mi camisa quedó negra de pasta de bototos y sangre, quedará así para siempre. En la portería nos daban disculpas y yo amenazaba a medio mundo diciendo que mi padre era un mafioso adinerado, un traficante muy nombrado y que pertenecía al cartel de Los asesinos, gritaba como un loco:
-¡Cuídense perros culiados, voy a dejar la cagá! aquí- y los apuntaba tocándoles la nariz
Emiliano va a buscar el revólver y comienzo a despabilar sobre la gravedad de disparar a alguien por un error de chichas, los hechos eran evidentes, podía vengar mi cara y con la sangre caliente y todo, decidí dar un disparo al neón de afuera de la galería y quedaron de igual forma cagados de miedo, nos marchamos gritando como si hubiésemos ganado una copa, pero tal vez todos habían ganado, excepto yo y mis huesos molidos a patadas y mi nariz chueca y mi frente hinchada. Nos fuimos bebiendo. Llegué a mi casa medio borracho y muy delicado del cuerpo, me acosté entre quejas y cuando estaba por conciliar el sueño entra mi hermana Luna y me pregunta: -¿Qué te pasó?, ¿eres Rimbaud o Rambo?-.
No respondí y me quedé mirando hacia la ventana, ya había salido el sol.