La miro.
Ella se pone cocoroca.
Hace muecas.
Hay veces que prefiero decir que pone caritas.
Se va caminando desanimada.
El sol la persigue.
La miro.
No veo su cara,
ni sus ojos.
Debe ir haciendo muecas.
El sol también espera algo más de ella.
(no ocurre nada extraordinario)
El huevón útil está sentado solo frente al fuego,
escribe sin parar cientos de aforismos crueles,
quiere ser utilizado, pero ya no lo ocupan,
ni por más que lo intente,
ni para huevear.
6 comments:
Gracias por tus palabras en mi blog...te dejo un gran abrazo y espero nos visitemos durante este año...
ciao
extraño eso de ser util
woa! esta impecable este poema, asi soy yo huevon cabron y util.
saludos
ESTA HISTORIA ME PARECE CONOCIDA...
Y COINCIDO , POR PRIMERA VEZ , CON LA MUJER DE LA LUNA..YO TAMBIEN EXTRAÑO ESO DE SER UTIL..¿SERA QUE SOMOS TODOS DESECHABLES??
BESOS CRUZILAS Y UN ENORRRRRRMEEEEEEE BESOTE A IAN POE
dON CRUZILLA???CUANDO VUELVE UD APUBLICAR ALGO?????
ME ACABO DE ENCONTRAR UN COMENTARIO SUYO EN EL BLOG DE SMOTT...Y SE LE HECHA DE MENOS..
BESOS.. EDITH
Chucha que fuerte esto del huevón útil! de todas maneras creo que todos nos hemos sentido así alguna vez!
Saludos para la familia, con el post anterior me hiciste recordar el fuerte episodio del veneno!. Lo bueno, ya pasó.
Un abrazo.
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